脑子寄存储处，你拿来吧，脑子
诸位嘴下留情不然直接就扑街了，作者还靠着这个干点饭钱呢
2050年这个特殊的时间一个平等著，晚上血月骤然降临此次世界大变诡异僵尸。。
不要掉队，不要掉队，只要不要掉队，就还有活的希望。
林砚是被光晃醒的。
不是日光。日光没有这种颜色——暗红，像凝固的血浆泼满了整扇窗户。
他睁开眼的第一反应是困惑。昨晚拉得好好的遮光窗帘，什么时候被拉开了？他清楚地记得睡前检查过窗帘，遮光布严严实实地合拢著，连一丝缝隙都没有。他是一个对光线很敏感的人，睡觉时必须全黑环境，所以窗帘从来都是拉得死死的。
第二反应才是：不对。
这光不是从窗帘缝隙渗进来的，是从窗帘布本身透过来的。棉织物的纤维被某种光线洞穿，整面窗帘像被泡在血水里，红得发黑，红得不正常。他甚至能看清窗帘上的纹理——那些平时在黑暗中根本看不见的细小经纬线，此刻被暗红色的光勾勒得一清二楚。
林砚翻身下床。
赤脚踩在地板上，地板是凉的。深秋的清晨，暖气还没来，瓷砖的温度透过脚底板传上来，让他彻底清醒了。
他走到窗前，深吸一口气，掀开窗帘。
天上挂著两轮月亮。
一论是正常的。银白色，挂在天顶偏西的位置，比平时看到的要小一些，冷冷清清的，像一个事不关己的旁观者。月光洒下来，和往常一样，淡淡的，带着一点凉意。
另一轮在东边地平线上方。
那一轮不正常。
它比正常的月亮大了整整一圈，大概大出三分之一，低低地压在地平线上，像随时要掉下来。颜色是暗红色的——不是月食那种铜锈红，不是朝阳那种橘红，是血的红色。浓稠的、浑浊的、像刚从伤口里淌出来还没凝固的那种红。红色的光晕从它的边缘扩散开来，把东边的半边天都染成了铁锈色。
两轮月亮同时悬在天上。
林砚盯着看了很久。他不是在害怕，他是在确认自己没有眼花。他揉了揉眼睛，再看。闭上眼睛等了几秒，再看。两轮月亮还在。暗红色的那个没有变小，没有变淡，甚至好像比刚才又大了一点点——或者不是变大了，是升起来了一点，离地平线更高了。
他看了一眼手机上的时间。凌晨五点四十三分。这个时间，月亮应该在西边，太阳还没出来。但东边那轮暗红色的东西，它不像月亮，不像太阳，不像任何他见过的东西。
林砚转身去拿手机。
他按了一下电源键，屏幕亮了。锁屏壁纸是他自己拍的一张海边的照片，蓝色的海水，白色的浪花，正常的世界。他看了一眼信号栏。
没有信号。
不是信号弱，是完全没有。屏幕右上角那个代表信号强度的图标消失了，只剩一个空空的灰色图标，旁边画著一个叉。不是“无服务”，不是“正在搜索”，是彻底的、绝对的“无”。就好像这个世界从来就没有过信号这种东西。
他试着拨了一次。拨不出去。手机没有任何反应，连拨号音都没有，就好像他按的不是通话键，而是一块死去的玻璃。
又试了一次。还是一样。
微信发不出去。点开微信，消息一直转圈，转了几圈之后显示“网路连接失败”。网页打不开。浏览器一直在载入，载入了半分钟，显示“无法连接到服务器”。所有需要网路的东西都死了。连天气预报都看不了——虽然他现在最不需要的就是天气预报。
他打开了短信。短信能打开，但发不出去。他给苏清鸢发了一条：“你还好吗？”短信显示“已发送”，但他知道那只是手机假装发送了，实际上什么都没发出去。他看了一眼发送报告——没有。永远不会有。
他打开电视。
电视能开。但所有频道都是雪花。
他从1按到23，本地频道，雪花。从24按到40，卫视，雪花。从41按到60，综艺频道，雪花。从61按到80，体育频道，雪花。从81按到99，电影频道，雪花。每一个频道都是同样的灰色颗粒，同样的白噪音，嘶嘶嘶地响着，像无数只虫子在屏幕后面爬。
只有一个频道有画面。
99频道。他切回去的时候以为看错了，又切走，又切回来。画面在。
是本地的地方台，平时播天气预报和广场舞教学的那个频道。画面在不停地抖动，像有人在镜头前疯狂摇晃摄像机，又像是信号接收器被大风吹得东倒西歪。画面上是一个主持人，女的，三十来岁，头发凌乱得不像一个新闻主播该有的样子，有几缕头发粘在额头上，像是出了很多汗。她的妆花了，口红蹭到了下巴上，不知道是擦汗擦的还是用手背抹的。她坐在主播台后面，身体微微前倾，嘴唇在动，但声音断断续续的，像收音机没调好频道，一阵清楚一阵模糊。
林砚把音量调到最大。
“紧急播报两轮月亮不要外出重复不要外出”
画面剧烈地抖动了一下，主持人的脸扭曲了一瞬，像被一只看不见的手拧了一下。
“不是月