林恩是被疼醒的。
疼得毫无缓和馀地，象是左臂被人按在铁砧上锤过、又被浸入冰水里淬了一遭。意识在疼痛中摇摆，每一次试图清醒都被新的痛感拽回深处。
直到掀开眼皮时，先灌进来的是气味——陈年木料朽坏后的霉味、铁器锈蚀的腥气、还有从门缝渗进来的灰雾特有的酸涩，混在一起，像旧抹布捂在脸上。
然后才捕获了有效信息：斜的木制天花板，橡木梁柱被炉火熏成深褐色，接榫处塞着干苔藓和破布用以挡风。一根横梁上挂着熄灭的油灯，灯罩表面覆着一层灰绿色的细粉，在暗处发出微弱的、病态的光。
灰蚀结晶。
这个词从记忆深处浮上来。灰雾城特有的东西——灰雾从地底裂隙涌出，长期侵蚀物质后析出的结晶体。下城区的每一面墙壁、每一件金属工具上都能看到它的痕迹。据说七国的炼金术士愿意用银币收购提纯后的结晶粉末，但下城区的居民只知道长期吸入它会咳嗽、皮肤接触它会灼痛。
角落的工作台上散落着箍桶匠的工具：铁箍、木槌、刨子、几块半成品的桶板。工具表面都有灰蚀的痕迹，金属部分泛着不健康的灰绿色。
这里曾是箍桶匠的作坊。
这份骤然的认知瞬间扯碎了最后的昏沉。他猛地撑着身子坐起，大幅度的动作狠狠牵扯开左臂的伤口，尖锐的痛感骤然炸开，直疼得他眼前阵阵发白，头晕目眩。
他低头望向伤处——左前臂松松垮垮缠着粗劣的亚麻绷带，肮脏的布料与渗出来的暗红血迹凝作一团暗沉污渍。绷带底下皮肉高高肿起，轮廓扭曲，细碎的草药渣正从布缝间簌簌掉落。
金盏花与蓍草混制的草药。下城区随处可见、最廉价的止血偏方。
“我是谁？这是哪？怎么回事？”
三个问题几乎是本能地弹出。他强迫自己停止对身体状况的关注，开始检索记忆——
碎片涌来。
然后输了。
另一套记忆同样清淅：你叫林恩，二十岁，刚撞了大运，生前最大的爱好是在开放世界里收集全技能全成就。
两套记忆像拼错了的齿轮，硬生生卡在一起。
穿越。
这个词突然出现在林恩脑子里。他第一反应不是怕，反倒有种说不出的释然——原来那些故事里写的是真的，快死的时候，灵魂真的能跨越世界之幕。可这份释然没持续多久就变成了无奈：既然都能穿越，凭什么不能换来一副健康身体？也不用靠着这点儿用处不大的草药，硬扛着伤口的疼活下去。
视野边缘有什么东西。
他转动眼球——左臂的疼痛让每一个细微动作都象在刀尖上行走——终于看清了那个悬浮在视野角落的淡蓝色光幕。不，不是光幕，更象是一层极薄的、半透明的水晶切片，上面蚀刻着细密的文本。
——————
没有解释。没有指引。没有突然在脑海中响起的陌生声音。
只有这些文本，安静地悬浮在那里，象一面镜子。
林恩盯着它看了很久。那些数字不是任何人给予他的。更象是一种翻译——他的身体、他的能力、他的伤势，被某种他暂时无法理解的规则读取后，翻译成了他能看懂的形式。
他试着活动左臂——剧痛。水晶切片上“轻伤”两个字闪铄了一下，随即稳定。闪铄是因为他那一瞬间注意力涣散导致的视觉残像，不是文本本身在变化。
这面镜子只能映照，不能改变。
想明白这一点后，林恩缓缓吐出一口气。
也好。他不习惯有人——或有什么东西——在他的脑子里说话。
他站起身，开始审视这间作坊。木板墙上有裂缝，冷风从缝隙里灌进来。门外是下城区的巷道，能听到远处传来的嘈杂声——小贩的叫卖、孩子的哭闹、某处打铁铺有节奏的锤击声。更远处，中城区的神殿钟楼传来钟声，秩序之神奥德里克神殿的早祷钟。
原身的记忆告诉他，再过片刻，赫菲斯托斯神殿的钟声也会响起——工匠之神的信徒即将开始一天的劳作。然后是诺克丝神殿的子夜钟馀韵——阴影之神的信徒在夜间活动，黎明时分正是他们收工的时辰。
三神殿的钟声在灰雾中交叠，象三位神明各自宣告自己的领域。
林恩收回思绪，看向水晶切片上“熟练度追踪”那一行。。。
这三个数字，映射的是原身昨天做过的事——在巷道里潜行躲避巡逻卫兵、观察地面上的脚印判断是否有人经过、握着小刀防身。也就是说，这面镜子记录的不是什么任务，而是他已经完成的行为。当他真正做到某件事时，镜子上就会浮现映射的进度。进度达到一定程度，大概就是彻底掌握了。
而“已掌握技能”那一栏，目前是空白。”还有很长的距离。
他注意到一个细节——水晶切片上没有“职业”这一栏。
他搜了一遍原身的记忆。下城区孤儿能接触到的信息少得可怜，但关于职业者，总有几句飘在酒馆门口的闲谈、公会窗口前的抱怨、老工匠酒后的劳骚，被原身